Trailer do filme Ainda Orangotangos

Era uma vez um Rio que amava.

Saí assustado do cinema. Se tivesse saído de um cinema em Ipanema ou Leblon talvez ficasse mais assustado ainda. Mas moro em Brasília, no Plano Piloto, um lugar tranqüilo, mas que habitam os mesmos miseráveis, os mesmos desfavorecidos de vários cantos do Brasil, talvez nem tanto como aqueles que moram nas favelas do Rio de Janeiro.

Quem espera um filme de amor, em “Era uma vez” de Breno Silveira, no máximo vai chorar ao ver que infelizmente não há amor que pague as diferenças sociais. Nesse ponto, o filme é mais tocante que “Cidade de Deus” e “Tropa de Elite” seus dois irmãos de morro, pois mostra nitidamente o preconceito, a desigualdade, ou melhor, o vácuo social que existe entre a Vieira Souto e a favela do Morro do Cantagalo, moradores de Ipanema. Como resolver isso? Não sei, ninguém sabe... Acabar com os traficantes, mas não são eles que dão assistência pra comunidade, que providenciam desde chafariz a remédios e, principalmente, o dinheiro da polícia. A coisa já começa mal aí. Todo mundo sabe que a maior parte da polícia é corrupta é despreparada. Romeu e Julieta acabam morrendo igualzinho como acontece no dia a dia do Rio. Talvez a melhor saída pro filme e pra quem vive no Rio seria fugir para uma praia no nordeste, pra Europa, pra qualquer lugar, longe daquela guerrilha urbana, um final feliz. Mas não, o filme se encerra ali, de forma trágica, como a peça de Shakespeare, no cartão postal da Cidade que de maravilhosa só as paisagens das janelas, e quem sabe ainda, o amor.

Parabéns pelo filme, parabéns a toda a equipe, ao Canal Brasil pela divulgação. Nós precisamos ver esse tipo de filme, o Brasil precisa se enxergar, esqueçam um pouquinho o marketing de “Batman o Cavaleiro das Trevas” e vão assistir a esse excelente filme nacional.

British colonies in Brazil

I have no, no chance in rock because I sing brazilian songs. Nei Lisboa já tinha dado o recado, mas parece que essa gurizada continua procurando lá, o aqui. Adoro Rock Inglês, adoro Literatura Americana, mas não suporto Júpiter Maçã querendo ser Sid Barret e Clara “OverBuk” querendo ser John Fante... Sei que os dois devem estar fudendo para o que eu acho. Mas o objetivo não é esse. Não é fazer uma crítica sobre a juventude brasileira, sobre a MTV, sobre o Rock Gaúcho... O objetivo é perceber certos aspectos, e como podemos ser diferentes, fazer a diferença. À medida que a gente se enxerga, quando olhamos uma foto antiga e pensamos, eu era assim eu usava isso. Coisas que vão perdendo o sentido. Inversão de valores.Recentemente vi esse talk show do Júpiter e me lembrei de “Mitologias” livro de Roland Barthes em que ele faz análises de coisas cotidianas, banais. Notei no programa essa exagerada coisa de querer ser inglês, ser americano. Nada contra, mas me soa Fake. Júpiter vive o sonho do sonho e Clara, a negação da negação. Pela lógica, dá zero. Não acrescenta. Tirando essas máscaras, a gente percebe que sobra muito pouco...

To fora!

Já notou como os velhos vão ficando hipócritas e vendidos? Aqueles mesmos que levantavam a bandeira da igualdade, de uma sociedade mais justa, hoje estão voltados para os seus interesses pessoais e suas aposentadorias. O ser humano à medida que envelhece vai se tornando mais corruptível, mercenário, mesquinho. O ser humano é um filho da puta mesmo. Faz tudo para garantir seu ganha-pão. Se precisar matar, roubar, comer a mulher do amigo ele faz. Afinal, não é fácil manter o padrão de vida dos filhinhos, das amantes e os caprichos da esposa. Enquanto isso, as relações aqui na terra vão se moldando por jogos de interesses. E atire a primeira pedra quem não é filho da puta o suficiente para dizer que é limpo, que só faz o bem. As pessoas criam suas próprias verdades, seus princípios, suas virtudes para justificar os seus interesses particulares. Não me venham falar de sociedade, amizades. O ser humano só enxerga a si mesmo.

Casamento como manifestação de arte de consumo.

Em primeiro momento achei interessante alguém escolher um museu de arte para o seu casamento, como fez neste sábado (22), a filha do Ministro Gilberto Gil, Marina Morena e Fernando Torquatto, no MAM – RJ. Mas depois analisando as circunstâncias em que se deu a cerimônia, a glamorização na mídia, vi que não passa de mero produto da sociedade do espetáculo que se esvai na fumaça da representação. Claro que Gil não está ali como ministro da cultura, mas não deixa de ser pertinente, conscientemente ou não, a utilização do espaço, aliás, tão abandonado por nossos governantes, para criar uma coisa outra, que não é nem a simples união conjugal nem manifestação de arte. Tudo nos leva crer que é mais um engodo de nossa elite cultural. Parece que esse tipo de exposição já tem um novo tipo de público: a massa revoltada e, como curadores, os repórteres do Pânico.

O caminho do campo.

A desesperança no coletivo é fato. Todas as ideologias, utopias e sonhos românticos morreram. Aliás, nem consigo assistir esses filmes de jovens classe média lutando por proletários nos anos 60. Coletivo nos morros? Com baile funk? Coletivo com ONGs de fachada? Eco chatos do Greenpeace? Com mercenários do show business? Não... O mundo vai mal... Não acredito em relações internacionais, diplomacias, não acredito mais em nada. É o salve-se quem puder. Me aborreço constantemente com essa coisa yuppie individualista. Não existe mais diálogo, troca de idéias. Existe uma super exteriorização do Eu, exacerbada pela vontade do consumo, o desejo de ser importante, ser alguém. As pessoas estão perdidas e não sabem no que se agarrar. O mundo pós - tudo está mexendo com nossas cabeças, deixando-as em dúvida se vale a pena lutar por religião, política, futebol e até mesmo o amor. Pode ser um ponto de partida, uma ruptura para a separação do sujeito em busca da diferença interna, afinal existe vida aqui dentro, mas será que não estamos virando máquinas do sinto muito, mas não sinto nada? Que sejam máquinas de guerra nômades para combater esses neo "facistinhas" de plantão. Para cortar esse discurso esquizofrênico, pois o saber é pra cortar, não pra ficar mostrando: - olha como eu sei, vejam como eu sou inteligente, fiz cursinho... As pessoas estão se tocando de si, agora precisam enxergar o outro, o espelho, precisam deixar de ser hipócritas, interesseiras. Enquanto continuarmos essa produção de significados, construções de imagens mentais superpostas em camadas de discurso, estamos perdidos. Enquanto isso, sigo a trilha de Heidegger, que muita gente aponta de nazista, mas que escreveu um belíssimo texto chamado “o caminho do campo”: (...) Quando os enigmas se acotovelavam e nenhuma saída se anunciava, o caminho do campo oferecia boa ajuda: silenciosamente acompanhava nossos passos pela sinuosa vereda, através da amplidão da terra agreste. O pensamento sempre de novo as voltas com os mesmos textos ou com seus próprios problemas, retorna a vereda que o caminho estira através da campina. Sob os pés, ele permanece tão próximo daquele que pensa quando do camponês que de madrugada caminha para a ceifa...

Os gaúchos tem a governadora e a polícia que merecem.

Fico estarrecido com o abuso de poder, o autoritarismo que imperam no Rio Grande do Sul. Sob o comando da governadora, os cães do Estado agem sem nenhum escrúpulo, na típica tática bate depois pergunta. O mais louco é que a sociedade aprova. Os gaúchos acham que tem que bater. Até pegarem o filhinho deles e encherem de porrada. Das poucas vezes que fui a Porto Alegre, fiquei chocado com a tática policial. E isso ninguém me contou. Eu vi. Eu vi o brigadiano dando chute de coturno nas costas de um guri e dando tiro pra cima em pleno parque da Redenção lotado, sem grandes motivos. Garanto que o covarde não sobe o morro pra pegar bandido. Mas encher as mulheres da Via campesina de balas de borracha em plena véspera do Dia Internacional da Mulher é uma homenagem simbólica, são flores da Brigada, obrigada. Nessas horas, a mulher que comanda o Governo do Estado se omite, não fala sobre o assunto, manda seus subordinados responder. Fácil, né.

Mais chato que o Bob Dylan, só o Peninha e a torcida do Grêmio.

Quando um artista americano ou europeu começa a entrar em decadência ou já não é mais moda em seu país, pode ter certeza: ele pega as malas e se manda para a América do Sul, para África, Ásia. Pra encurtar um pouco os exemplos, desde o final do ano passado, o que vemos no Brasil é isso. Shows do The Police, Airon Maiden, Deep Purple e agora Bob Dylan, o chato dos chatos. Mais chato que ele só o Eduardo Bueno que não pára de falar um segundo, e a torcida que tem como presidente do clube, Paulo Odone, se é que você me entende... Bob Dylan não canta nada. É um velho resmungão. O Folk depois do Country é um dos estilos mais tediosos do planeta. Que adianta toda aquela poesia se recentemente ele autorizou uma de suas músicas para uma ultrababa dance remixada. Ele é que nem o Lobão, outro chato, que fica se fazendo de irreverente pra ganhar mídia. No fundo eles querem é fazer grana. Dos trouxas, né. Como diz Artur Xexéo, tente me surpreender... Naquele documentário feito pelo Scorcese a gente vê que as influências de Bob Dylan são bem melhores do que ele. Se na época o discurso panfletário fazia efeito, hoje caiu no vazio, pois a cultura de massa já transformou tudo em produto, inclusive ele.

Saudade dos anos 60, 70, 80, 90 ?

Uns dizem que os anos 80 estão na moda. Outros que a moda Emo já passou, que agora é o Funk do Creo, que Vanguart, Cansei de Ser Sexy é o que existe de novo na cena alternativa. Que a Ivete Sangalo e o Carnaval da Bahia são a melhor coisa do mundo. Que o Hype é São Paulo etc, etc. Biografias e mais biografias desencavando artistas. 50 anos de Bossa Nova. Muita velharia nas bancas e uma confusão de estilos e tendências. Sinceramente, eu não consigo acompanhar os anos 2000. A partir da virada do século tudo se misturou e eu ainda não consegui ver uma coisa que caracterizasse esta década. Talvez seja o mix de tudo, como na internet, na seleção do seu IPod. As poucas coisas boas que vão surgindo, vão se incorporando a outras coisas, criando uma multiplicidade, um rizoma. O contraditório de tudo isso é que está acontecendo milhões de coisas, mas ao mesmo tempo parece que não está acontecendo nada. Tudo é fugaz, sem novidade e se evapora rapidinho. Como num clique.

Como fui parar em Brasília.

Só pode ser a borrachera. Ela te leva longe. Mais do que você imagina. Na verdade ela é você, porém bem mais potencializado. Um Eu que acorda para a sua realidade. Só existe isso aqui. Se alguém me disser que existe outra coisa, eu não sei. Prefiro não acreditar. .. As coisas que eu vejo pertencem a mim. Você não tem nada a ver comigo. Se você me olhar na cara, prestar realmente atenção no que eu estou dizendo, você não irá concordar comigo. Falo em=pronomes pessoais, intransponíveis, falo desse instante! Não de você, não de mim, não de um Eu. Que porra é essa de Eu? Quem foi que inventou essa merda? Todos esses dogmas... Fico triste com quem lê errado, mas muito mais com quem não lê. Não adianta ser esportista ou só fumar maconha. Tem que parar com essas metas estipuladas. Esses conselhos de marketing, de auto-ajuda... Isso é bosta! E como diz o meu imão Marcus Vinicius: não precisa ser profeta, tá na cara que vai dar confusaouxsclepof!

Planeta Diário - o mundo já foi mais divertido.

Nesses tempos de chatice de big brothers, de celebridades em camarotes, de Ecochatos, certinhos, patricinhas e mauricinhos e politicamente corretos, o melhor é fincar a cara nos livros, de preferência os engraçados... Depois da biografia do Tim Maia, li Ed Mort do Veríssimo e agora peguei esse Planeta Diário pra rir. Vários trocadalhos, jornalismo mentira, até porque o de verdade é um porre e jóias planetárias como "Candidatos epiléticos se debatem na TV", "Candidatos gays dão tudo na reta final", "Nelson Ned é o novo Menudo", "Wilza Carla explode na Terça-Feira Gorda", "Polícia ouve depoimento das testemunhas de Jeová", "Israel faz atentado com rabinos-bomba" e por aí vai... Não aconselho levar para filas de banco, espera em aeroportos e viagens em geral por ele ser uma antologia com várias páginas, mas aconselho os do Veríssimo em versão pocket.. Só assim pra fugir dessa chatice atual. Valeu.

Próximo Acampamento

Depois de 2 acampamentos com a nova barraca, Chapada dos Viadeiros e Taipú de Fora, vejo como é bom uma morada transitória. Dormir curtindo o ventinho, o barulhinho da chuva, aquele medinho da mina achando que tem bicho... friozinho pra se tapar com lençol, brisa do mar, cheiro de mato, oxigênio... Ah! “Que beleza é sentir a natureza”. O problema é sempre o banheiro. Cagar no mato? Tomar banho só de cachoeira, deixar os cabelos dreadlock, encher a barraca de areia com os pés. Os campings não dão infraestrutura, as pousadas também não. A não ser que você se hospede num resort condomínio village, deixando ninguém passar pela praia, nem pelo morro, muito menos pela falésia. Tomando conta mesmo do pedaço; chegando de avião, helicóptero, até pousar ao lado do campo de golfe, em alto estilo é claro. Mas a gente chega na água, e que água... Morna, calminha, mas pode ser agitada se você quiser. Onde não tem recifes e as piscinas, tem um mar aberto com ondas médias, pequenas, com uma temperatura agradável, não muito fria, mas gostosa para dias de calor, dias de verão brasileiro.

Nunca mais ouça “tem, não...”

Depois de percorrer Brasília inteira atrás da Chiclete com Banana número 3, desisti de procurar e ter que ouvir respostas estúpidas tipo “a gente só tem o DVD ao vivo”, de um vendedor achando que eu estava procurando por aquela merda idiota da Bahia. Resolvi apelar para o comercial da revista. Toninho Mendes me respondeu rapidamente que na devir www.devir.net tem pra vender. Fui lá, comprei, no outro dia chegou a revista por sedex pelo mesmo preço de capa, sem custo com o correio. Pensei comigo, nunca mais passo na banca! Alias, faz muito tempo que não passo numa loja de CD, nem em locadora de DVD. Sonho com o dia em que possa comprar tudo pela internet. Um tempo atrás comprei uma caixa de cerveja Polar pela internet. É muito melhor... Evita vendedores chatos, evita filas, trânsito, estacionamento, gente mal-educada que passa na tua frente, te empurra... Ufa! Melhor do que isso só se eu morasse na beira da praia. Daí não precisaria ir à praia, pegar estradas, aeroportos, pousadas... Mas esse dia há de chegar. E eu terei uma tela gigante pra não precisar ir mais no cinema, enfrentar chatos comendo pipocas, comentando as cenas... Com o sistema real live todos os shows e os jogos passarão ao vivo, não precisarei ir lá se acotovelar no empurra-empurra, fumar por tabela, aguentar bêbados, xarope de time adversário. Ah! Viva a tecnologia. Viva minha casa, longe dos chatos!

Sapateia mulher feia.

Não sou muito de seriadinho americano, mas esse da Ugly Betty até que é legal. A redação da revista Mode é podre de chique, cadeiras estilosas, muito design clássico como referência. Vale a pena...

E o Inter? Mal começou o ano e já somos campeões. Parabéns a todos os colorados do mundo. Que venha o Inter de Santa Maria, pois o de Milão foi pra banha.

Hoje fui boiar no Amigão, melhor pé sujo da cidade. Daqueles que tu não dá nada, mas é tri bom... Finalmente consegui as legendas para Masculino, Feminino de Godard. Viva a Internet! Amanhã e quinta tem a Velha Guarda da Mocidade Independente de Padre Miguel na Caixa Cultural. Até que pra janeiro Brasília ta bem agitada. Parece que tem um Arnaldo Antunes dia 11, sexta, 0800. Bora lá. No mais, Recorte Cultural, Vitor Ramil e Marcos Suzano – Satolep Samba town... E, febre amarela! Deve ser o Brasiliense com raiva. É o fim da picada, mas vou ter que tomar a vacina.

2008 O ano que mal começou.

Após um recesso de 10 dias, numa das praias mais bonitas do Brasil, volto renovado e entusiasmado com o novo ano. Quarta (2/1), fomos no Brasília Shopping assistir "Meu Nome não é Johnny". Diálogos engraçados para situações nada engraçadas. Boa atuação de Selton e sua gata Cléo Pires. Saí do cinema pensando como a cocaína é degradante. Fica só naquela de cheirar e não faz mais nada... Não come, não dorme, não trepa... A maconha pelo menos dá larica, sono e vontade de fazer sexo, nem que seja sexo tântrico!

Enfim, assim como no filme, isso é coisa lá dos anos 80, 90, que fuderam a voz do Tim Maia. Aliás, falar em Tim Mala, terminei de ler o livro do Nelson Motta. Tive que parar de parágrafo em parágrafo com acessos de risos, risos e mais risos. Este livro além de engraçado trouxe uma dica valiosa: o disco Nuvens de 1982. Passei sábado e domingo ouvindo direto essa pérola. Após o show da Paula Santoro na Caixa Cultural, chegamos em casa, abri um vinho chileno, e fui para as panelas preparar um filé ao molho madeira, acompanhado de uma massa quatro queijos. Delícias de sábado à noite... Tanto Paula Santoro como o pianista e o baterista, supercompetentes e profissionais. Mineiros até a raiz no Clube da Esquina, tocaram uma versão para Não é Céu de Vitor Ramil, em estilo jazz, muito boa. Showzaço!

Domingo estréio com meu primeiro churrasco do ano. Coração de galinha de entrada e um vazio, que eles chamam aqui de fraldinha, mais a competente salada de batata. Pra arrebatar, uma cerveja Patrícia Uruguaia de 1 litro, extremamente gelada. Que ceva! Que churras! Depois, caminhadinhas no Parque Olhos d’água pra baixar as calorias. Descubro que emagreci 1 quilo, estou com 71. Quero ler esse post no fim do ano, de preferência com 6 quilos a menos.

Enquanto escrevo estas linhas, tomando um chimarrão, descubro que existe um xis gaúcho em Brasília e um roteiro de Antonioni no caderno Mais! da Folha, para um filme rodado no Brasil, mais especificamente, na Amazônia e Brasília. Sim, Brasília! Tecnicamente Doce é o nome.

Acabo de fazer um DVD, a Montanha Sagrada de Jodorowsky. Assistam, pois eu vou assistir agora o novo dos irmãos Cohen, “Onde os Fracos não tem vez”. Javier Barden parece o beiçola da Grande Família! Calma cocada! Fui. Um estrogonofe (escrevi como o Aldo Rabelo quer) me espera. Minha vida é um blog aberto. Diferentemente do blog da Piovani e da Preta Gil, não tem merchandising da Natura nem futilidades burguesas.

Em tempo... Este ano o Carnaval não vai ser em Brasília, mas sim na praia! Eh! Vamos a La praia, oh, oh oh oh oh! Fui de novo. E dessa vez é pra tocar Pedacinhos do Céu de Waldir Azevedo no meu novo 7 cordas. Este ano eu aprendo as baixarias. Viva bossa ssa, ssa, viva Tom e Tim Maia aia, aia, aia...